Пустышка

...Пустышка...

Когда вы встретите меня, лежащим в мокрой грязной луже, вы не увидите огня, что рвётся изнутри наружу, я буду жалобно смотреть, как дождь слезами плавит вечер, как рябью множится вся твердь, и я, как призрак, не замечен...

Я сер, пушист, и слишком мал, чтоб даже просто греть кого-то, я сам дрожу, но кто же знал, что мир безжалостен и кроток, да я смирился с пустотой, что приютилась в серой шерсти, я не породистый - простой, таких с лихвой в ладонях смерти.

Я не надеюсь найти ответ, на то зачем я такой родился...здесь тьму аллеи прорезал свет, и в лужах золотом отразился. Я замер в центре, не глядя ввысь, и ткнулся в лужу, как в шею носом, какая, однако, "смешная" жизнь, где никому не задать вопросов.

Я в круге света, как в круге тьмы, шумят машины, и плачут дети, а я пятном остаюсь, немым, в слепой надежде, что вот, заметят... Но все надежды сгорают в миг, и жизни ком остывает в луже, я, словно чей-то безумный крик, никем не выраженный, ненужный:

Пустышка сжатая в месяц лет, в секунду скорби, и в муку веры, быть может, сам я и есть ответ, на все вопросы бездушной эры...