Воздух всегда горяч.
Ветер всегда колюч.
Пепел, как снег, незряч.
Выбежал из-за туч.
Небо - круги, круги.
Солнце - его прицел.
Господи, помоги,
если ещё я цел.
Нет, не поможет бог.
Хоть тыщу раз распять.
Значит, не в этом толк.
Чтобы потом стирать
кровь и сушить бельё.
Видимо, пропадёшь.
Да и осталось всего
дел-то на медный грош.
Грош
© Copyright: Поветкин, 2023
Свидетельство о публикации №123012206284
Свидетельство о публикации №123012206284
Рецензии