Жил на свете поэт.
У него был силуэт.
Силуэт был тоньше пряжи,
Злее тучи, ярче яшмы...
Средь домов и средь заборов,
Он взвивался Эквадором!
Он стоял честней "Свободы"!
Он ругался, он невзгодил.
И поэту за всечастно,
В жизни не везло ужасно!..
Вот поэтому Поэт
Превратился в силуэт...
Птицы в небе голосили!
А метели заносили!
А весною таял снег,
В силуэте рос побег...
Тучи летом завывали!
Громы звуки издавали!
И любил поэт с рассветом,
Наблюдать за силуэтом...
Что за это ерунда? --
Скажут "некто господа".
Я отвечу просто:
-- Нет!
Это "тонкий" силуэт!
Силуэт не для потехи!
Холостые в нём орехи!
Потому, он сам -- патрон.
Воссидает он на трон!..
Без него тому поэту
Скучно жить, необогрету...
Всё собрал он, всё вовнял,
Даже худшее принял.
И стоит светлее света,
На пороге, не одет,
Просто силуэт поэта,
И поэта силуэт.
Силуэт
© Copyright: Газиза Мансурова, 2023
Свидетельство о публикации №123012200584
Свидетельство о публикации №123012200584
Рецензии