Вряд ли и выживешь...

Вряд ли и выживешь... На скифском луке,
раскоряченном двумя ветвями
от юности к старости, воловьей жилою
вряд ли и выдюжишь.

Пропадёшь... Мечась меж женщин
и марками автомобилей, меж вкрученным
в левый висок штопором
турецкого " всё включено " и пряной праной,
лавой стекающей по ногам
под бессловесные назидания камасутры.

Сгинешь, вдыхая сладкоголосый дым кальяна,
снаряжённого запретным парусом в рай,
перелистывая фолианты обвивающих мозг сновидений;
путешествуя островами неги на утлом плоту
из выброшенных на берег стволов ожиданий напрасных.
На острие иглы сглатывая морок инъекций,
накачанной нетерпеньем пожара, веной...

Незаметно сойдёшь на нет... Ламповым,
а потом и транзисторным радио, дисковым телефоном,
магнитофонною лентой, виниловым небьющимся диском;
шариковой ручкой, элементарным тычком
пальца в сумеречный экран...

Выветришься...Как отцовского " Шипра " с оттяжкой пахер
драповой демисезонной фураги ( и куда бы её пристроить?),
обнаруженной на посмертном разборе вещей...
Помнишь ли горделивые эти флаконы с зеленоватой жидкостью?..

А я - да.