Грибное из Июль

Спящий Поэт
В лесу давно замолкли птицы,
В низинках – таволга цветёт.
Жизнь не проходит – длится, длится;
Но долям дней ведётся счёт.

В подлеске от погоды сыро,
Весёлкой пахнет тёмный низ.
Я – будто бы во чреве мира –
Большим зародышем завис.

Дремлю и становлюсь серьёзней,
Расслабленней, открытей вне.
Метафизические козни
Не столь уж досаждают мне.

Всяк, кто копил в себе досаду,
Перенапрягся и погиб.
Я просто Богову прохладу
В себя вбираю, точно гриб.

13.07.19


© Copyright: Спящий Поэт, 2023
Свидетельство о публикации №123012108775
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Спящий Поэт
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Спящий Поэт