Хутор

Усталый покосившийся штакетник,
что опоясал уже много лет назад
своим щербатым деревянным строем
молоденький яблоневый сад.

Весенний ветерок в ветвях гуляет,
ворочает зелёную листву.
И запах яблонь ноздри наполняет.
Весна идёт! Дорогу дай весне!

И на земле среди травы, ликуя,
цветут лазорики и шапок лохмачи.
Давным-давно их бабушка заботливой рукою
в землю воткнула - пусть растут цветы!

С тех пор они, настырные упрямцы,
едва весна спешит вступить в права,
упрямо, стойко землю пробивают.
Сами цветут. Цветёт вокруг земля.

Лают собаки, и мычат коровы.
Переговаривается хуторской народ.
И женщины, покрытые платками,
смеясь отходят от дневных забот.

Мужчины, побросав свои фуфайки,
надвинув на затылок головной убор,
неторопливо и степенно обсуждают
надои и весенний сев.

И хутор пышет жизнью, но болит душа…
Пусть продолжают жить, пусть процветают
деревни, сёла, знакомые,
родные сердцу хутора!