Дров бархат, шёпот смолянистый,
Трещит сквозь воздух в тишине,
Заворожил глаз, пламень чистый,
В кирпичной, слаженной тюрьме.
Покой приходит в подсознание,
И строки льются как вода,
Когда искря — дрожит, молчание,
В прах обращаясь навсегда.
И гулкий вой, огонь уносит,
Во мрак колодцев без воды,
Подкинуть жизни в печку просит,
Своей дождавшись череды.
Живёт в тиши своей темницы,
Обуздан узник — взятый в плен,
Но лишь отпустишь — зарезвится,
Внеся, весомых перемен.
Как сладко холод побеждая,
Несёт он в дом своё тепло,
Морозам, волю преграждая,
Горит он, всем ветрам на зло.
И кормим печь, что б жил не тлея,
Несущий многое в дома,
Покой и пищу размышлений...
Лишь бы не кончились дрова.
С былин смахнув свою усталость,
Пройдя сквозь несколько веков,
И до сих пор, в домах осталась,
Печь первых, русских мужиков.
Печь
© Copyright: Павел Анюйский, 2023
Свидетельство о публикации №123012100714
Свидетельство о публикации №123012100714
Рецензии