ППР

Я везде под колпаком,
Птица в золотой клетке.
По улице иду пешком,
На мне худак и кепка.

Закрываю лицо защитными очками,
Согреваю карманы дрожащими руками.
Я постоянно оборачиваюсь вдаль,
"Не спрятался ли кто за вуаль?"

Я снова думаю, снова рефлексирую,
Меняю темы, дрейфую, компенсирую.
Я снова обернулся, снова посмотрел,
Там были только я и моя тень...

Стучит по стенам трубным канарейка,
Продалбливая в моей голове лазейку.
Робкий шепот: "Они всё видят"
И по-новой ропот дыбит и дыбит.

Окно, улица, вентиляция,
"даже у стен есть уши!"
Это личностная оккупация,
Бардак из всякой чуши.

Коморка из тараканов и клопов,
Они наблюдают из уголков.
И вот я снова, снова рефлексирую,
Заколачиваю дверь, окна бетонирую.

Я паранойю и ползаю на четвереньках,
Распахнув на свет ослепшие зенки,
Я, завидев на небе новые оттенки, понял:
Я был жертвой, но жертвой лишь своей самооценки.