Опять утрами просыпаясь не пойму,
Где я сейчас, какое время года.
Всё, как в тумане, как в густом дыму,
Какая за окном с утра погода.
И даже сны невнятны, как туман,
Из прошлых лет являются фантомы.
Смешно сказать, опять я мальчуган,
И как туман такой же невесомый.
Смотрю на всех надменно, с высока,
Вчера отец у верстака приснился.
Металась чёлка чёрная у лба,
Он что-то там пилил, а пот струился.
Я тщетно окликал его-хотел,
Услышать его голос на мгновение.
Но он не слышал, а я всё смотрел,
Чтоб помнить его каждое движение.
Потом утрами на себя же злюсь,
За то, что я с отцом ещё при жизни.
Так мало говорил, теперь боюсь,
С сынами молчалив и я излишне.
На окнах плачет осень по утру,
И мне вдруг захотелось тоже плакать.
Но память я слезами не сотру,
Как и вину мне за дождём не спрятать.
Как мало мы при жизни говорим
© Copyright: Фёдор Гельм, 2023
Свидетельство о публикации №123012104952
Свидетельство о публикации №123012104952
Рецензии