На тонком листе

На тонком бело-шёлковом листе бумаги
Прыжками рыси оставляет след перо
И буквы, праздно, как надменные стиляги,
Все мысли автора  уводят на зеро.

Что  ж сердце так  болит за пагубное семя,
Что вдоволь вскормлено на клумбах бытия!?
Летит разведчиком в спирали наше Время,
Высвечивая человеческое  Я.

Отринуто наследие Творца, забыто
И очарованность пустошная кривым,
Грешат неправдами, закусывая сыто
И сеют семя с пустоцветом мировым.

Какому идолу поёт хвалу беспечно
Душа, в которую всадили ржавый нож?
Идёт война, лишь  войны существуют вечно
И в ней снаряд - всё поражающая ложь.

Подходит час, когда седой экватор Неба
Звезда горячая собой пересечёт,
Для многих в этот год воды не хватит,  хлеба:
На центр Европы ядовитый дождь падёт.

А  Время в нас неповторимо  быстротечно
Уносится как  пух с метёлки камыша,
Уносится туда, где в глуби сине-млечной,
В оттоках лимфы очищается Душа.