Плач заливает треском разбитых окон
Комнату в неухоженных стенах двушки.
Тело, похожее на кожуру без сока,
Брошено на диван и взято на мушку.
В глянцевом потолке ты стоишь над телом,
Твой яркий взгляд теперь бесконечно выцвел.
Ты повторяешь: «Этого ты хотела?»,
Словно готовый сделать последний выстрел.
Я посмотрю — а в комнате никого.
В стены газетные не сумел зайти.
Ты остаёшься в кухне. Уже светло.
Съёжившись, тихо шепчешь под нос: «Прости».
Сжалилась. Наливаю тебе воды.
Плачу, на удивленье, не я, а ты.
12.2021
Прости
© Copyright: Полина Овчаренко, 2023
Свидетельство о публикации №123012000945
Свидетельство о публикации №123012000945
Рецензии