Иногда, я чувствую себя,
Буквально, обескровленным.
Как толстый кожаный переплёт без листов,
Забытый кем-то, знаю, чувство отстойное,
Когда есть что сказать,
Но все понятно без слов.
И на это "твоё", вообще, всем фиолетово,
Наша боль - только наша,
Лишь, осталось понять.
Почему человеку, иногда, важнее сигарета,
Чем ответить человеку, его душу унять.
И не собрать мозаику из этих осколков,
Покуда, ничто не восстало из пепла,
Да, я и тебя когда-нибудь вспомню.
Смотря на луну, будто она в миллиметре.
Что верно, есть смысл у каждой истории,
Игриво разбросанные судьбой,
Мы медленно тенямся метр за метром,
Всплываем и тонем, вновь, с головой.
Забытого чувства
© Copyright: Булат Чёрный, 2023
Свидетельство о публикации №123012008457
Свидетельство о публикации №123012008457
Рецензии