Бабушка казалась вечной

Бабушка казалась вечной, как всякая изначальность.

Телефон заменил на «весной». Вот весной она и становилась:
бабушка не уходила — она истончалась,
пережив войну, онкологию, коронавирус.

(А ещё, конечно же, годы счастья.
Восемьдесят восемь лет разноцветного счастья.)

В последние три
голос её светлел,
глаза голубели,
тело грузное обретало космическую невесомость.

А она смеялась: «Я знаю тебя с колыбели,
не реви, моё солнышко, внучка, имей-ка совесть».

…Я всегда её смерти боялась. Всегда боялась.
Ба пошутит «Пора помирать!».
Я впадаю в ярость.

Но она была крепкой. Обнимала тяжёлой рукою.

Я навсегда запомню её такою.

Странно, что, когда мы в последний раз её навещали,
не было ни предчувствия горького, ни едкой печали.

Просто вдруг поняла я, что вижу сквозь неё, родную,
календарь на стенке и в телеке чушь цветную.

А она улыбается. «Дай обниму, поцелую».

…А потом мне сказали «Юля, её не стало».
Сверху рухнула морем осколков беда хрустальная.

Вот она — невесомость. Не чувствовать ног до колена.
В сердце птичкою детство дёрнулось и околело.

Ну а я говорю:

Как же тебя не стало?
Если ты теперь всё: красоты любая примета,
всякий ласковый звук, и улыбка моя усталая,
и случайный танец пылинки в потоке света.

Если ты говоришь со мной, слова не говоря,
этим воздухом мартовским, звонким — в конце января.

Если вдруг оживает в окне моём голая ветка
оттого, что птичкою села любовь твоя.

#бабушка #современнаяпоэзия #мамочева_стихи

Евдокия Александровна Мамочева (13.03.1934 — 6.01.2023). Лети, моя птичка. Отпускаю