Демон

Тишина вокруг. Дело к ночи.
В доме ангел бесшумно бродит,
Будто что-то сказать мне хочет,
Весь худой и без крыльев, вроде.

Вопрошаю его с сомненьем,
Мол, Хранитель ты или призрак,
Вот, хотелось бы разъясненья,
Где же ангельский главный признак?

Без крыла сверху больно оземь,
И обратно подняться как же,
Может, примем по малой дозе?
Есть коньяк и закуска даже.

Ну а этот, босой, незваный,
С сожаленьем и укоризной
Разговор вдруг затеял странный:
«Стал я жертвой судьбы капризной,

Было дело, летал ведь в стае,
Слыл полезным и что-то значил,
Где она, та пора златая….
Звать меня-то совсем иначе.

Ангел я, но не белый, падший,
За былые грехи ославлен,
На десяток веков стал младше,
Потому и к тебе приставлен.

Презирать меня, знаю, станешь,
Непрестижное тут местечко,
Но когда перед НИМ предстанешь,
За меня уж замолви словечко.

И хотя ещё здесь пока ты,
Жизнь идёт не согласно ГОСТам,
Все бока у Земли покаты,
Удержаться на ней не просто».

За окном звездопад осенний.
Пусто в доме. Давно нет прочих.
На стене свет луны и тени,
Вот уже и остаток ночи.

Прошлых лет тяжелеет ноша,
Прав был Демон, в советах точен:
Хорошо быть всегда хорошим,
А плохим, знают все, не очень.