Молча слушаем скрип белоснежный.
Утро, кажется, под старую пластинку началось…
И ему снег осыпается на плечи
С ниспадающей пряди волос.
Снег как будто в медленном танце,
Вторя песен наших слова.
И они всё льются из сердца,
Патефонами грудь сложена…
Мы идем, и пальто его будто
С витрин самых старых моды времен -
Тех, когда Господин снимал шляпу
Перед Дамой, заслышав пластинку ее…
20.12.23
Зимняя пластинка
© Copyright: Оля Святкова, 2023
Свидетельство о публикации №123012001264
Свидетельство о публикации №123012001264
Рецензии