Ты на стене висишь, изогнут,
Блестя, как месяц, хладным рогом.
Твоей судьбы напевом долгим
Звенит пространство зло и строго.
Ты твёрд и смел. И ты едва ли
Был чьей-то смертью опечален,
В тех переливах дерзкой стали
Я капли крови различаю.
Ты любишь искренних и смелых.
Ты помнишь, как до славы жаден,
Тебя вгонял в тугое тело
Когда-то прежний твой хозяин.
И лишь горела жгучей болью
В тебе скрываемая ярость,
Когда на крюк тебя безвольно
Воздела немощная старость.
Ты смотришь с жадным любопытством,
Меня как будто изучая.
Как пред тобою обелиться,
Что я тобой не убиваю?
Не слава жжёт меня, не корысть.
Я пред собою буду честен -
В тебе моя больная совесть,
В тебе моя отвага мести.
Тебя ковавший вызнал взглядом
Клинка осмысленную душу.
И коль взметнётся возглас «Надо!»,
Покой твой грозный я нарушу.
Кинжал на стене
© Copyright: Артамонов Андрей Иванович, 2023
Свидетельство о публикации №123011907381
Свидетельство о публикации №123011907381
Рецензии