Понедельник, январь, шестнадцатое...

Цифровыми дождями срываются в матрицу,
Строчки слов, как упавшие грозди рябин,
Понедельник, январь, шестнадцатое,
Тянет душу тоской нестареющий Сплин,

Знаешь, я не включаю уже телевизор,
Хоть там, кормят бесплатной, ядрёной лапшой,
Там, святые отцы у креста лгут, как дышат,
И убийц освящают безумной войной,

И реальность как бочка заполнилась кровью,
И плывут через край её реки по руслам,
Застывая по трещинам гордости – болью,
Оживая на нервах по кукольным чувствам,

Знаешь, боты в углах интернета кричат,
Как людей переплавить в военные гвозди…
Глупые, мы ведь с тобою сильнее в тысячу крат!
Дышим огнями мечты в опалённые ноздри,

Нам ли роптать на судьбу уходящей эпохи,
Нам ли скулить на запреты земного общенья,
Выдержим всё! Мы ведь – смертные боги,
Наше бессмертие миру отдав в исцеленье…

Знаешь на западном фронте без перемен,
А на восточном от бойни – кровавое крошево,
Сколько ещё в нас обрушится взорванных стен?
Сколько порезов в душе зарубцуется кожею?

Чтобы победой воспрять над поверженным злом,
Тем, что разграбило многих народов купели,
Знаешь, вся боль нарастает внутри словно ком,
Боль соразмерна в значениях выбранной цели,

Падают каплей в снега не рябин алых гроздья,
В наших убитых сердцах, только – пули стальные,
Это так просто понять то, что люди – не гвозди,
Это так просто понять то, что все мы – живые…

19.01.2023                01:20