Есть что-то потаённое в душе,
Сокрытое от дел мирских и козней.
Как запах трав сквозь тонкое саше,
Души сочатся раны ночью поздней.
Едва ли стерпит эту боль живой,
Она же - эфемерная особа.
Чуть уловимым стоном мой покой,
Тревожит от рождения до гроба.
К ней чужакам дороги не сыскать -
Она средь дебрей спрятана надёжно.
Диктуя строки каждый день в тетрадь,
Беседует со мною осторожно.
Потаённая душа
© Copyright: Наталья Преснякова, 2023
Свидетельство о публикации №123011904185
Свидетельство о публикации №123011904185
Рецензии