No One Knows it

NO ONE KNOWS IT                Samuel Krig




Читал стихи я молодых поэтов, и поэтесс, таких же молодых,
И дорогие сигареты/курил, вникая в каждый стих.
Там всё - от шор детских иллюзий, до прихайпованной попсы,
Таланты есть, ведь, эти люди не зря затратили часы.

Время нельзя вернуть обратно, а, жизнь у многих коротка.
Везет лишь тем, кто аккуратно следит, как строится строка.
В младые годы я был резвым, бесился так, что всё тряслось,
Поэтому, мне лысый Певзнер, подчас, как неприятный гость.

Сейчас полно всяких запретов, и модераторы блюдут
Все отклонения в поэтах, все ото всех чего-то ждут.
Естественно, трудное время, мобилизация, война.
Но, если сбросить с плеч то бремя, иначе выглядит страна.

В ней то, что выгодно богатым, бьет по карманам бедняков,
И новые аристократы читать не станут тех стихов.
Поэтому рядов сплоченность как нонсенс на исходе дня.
Единства нет, есть разобщенность, и телефонная возня.

Скачал себе я «звук курантов», к Russian TV поохладев,
Смотрю на вирши конкурсантов, а между строк там  чей-то блеф.
Что может глупая девчонка знать о кровавых днях потерь?
Здесь всё просчитано так тонко, что на засов закрыл я дверь.

Безвременья длинные руки, меня тянули в омут бед.
Лишь музыки волшебной звуки меня спасли, после тех лет.
Зачем плясать под дудки ада, втыкая в лацкан триколор.**
В подушках, словно шейх Багдада, сижу, и ночью пью ликер.

И если кто-то меня спросит: Вы, за Россию, или нет?
Я, вспомнив, Суздаль, дождь и осень, скажу: Конечно, я ж - поэт!
Нет лицемерию предела, на нём стоит мир денег весь!
Я тренирую своё тело, забыв по чью-то месть, и спесь.

Господь дарует тем прозрение, кто ощутил веру в него.
Всё остальное - искушения, вот, так, и больше ничего.
Бесспорно, я почти профессор/в поэзии,/и мне видней,
В ком есть бриллианты интереса,/и в ком - калитки для свиней.

Гашиш в кальяне не приемлю, не извращенец, не бандит.
Здесь провокаторам не внемлю, своей земли мудрый пиит.
Пройдут ещё лет десять с гаком, и станет видно, кто был кем.**
Не лает за стеной собака, устала от чужих проблем.

Спешат в новое завтра толпы, никто не знает, что их ждет.
И в кроссах с рюкзачком оболтус в холоде утреннем бредёт.
История теперь другая, её переписали им.
Прости меня мне, дорогая, я не могу здесь быть иным!







                19 января 2023
                6:15