Тонкий ручей

Тонкий ручей бежал по запястью —
детская глупость в поисках счастья.
Бесстрастное лезвие лишь убеждало:
ты вне этих игр без судей и правил.

Сточил в отражение острые зубки —
такой беззащитный, и нежный, и хрупкий.
Былого себя ты не стоишь и тени.
Дыши. Теперь каждый из вздохов — последний.

Дыши, потому что живой ещё, тёплый.
Пиши. Заполняй своим страхом потёртый,
от жалости сжавшийся комом блокнот,
и, может быть, скоро отпустит, пройдёт.

Ты помнишь, с чего начиналось всё это?
Я знаю, и всё же напомню с момента,
как глупым в тринадцать впервые на коже
оставил заметку в надежде — поможет.

В начале бывает всегда интересно —
не то чтобы в этот раз было полезно
задуматься в принципе пробовать — всё же
ты знаешь, что в целом весьма осторожен.

Впоследствии важно уже было то,
когда, почему — память в самом святом.
Уверен, сегодня, смотря на них, в каждом
ты вспомнишь отчётливо что-то о важном.

Теперь это был только повод к заботе.
Затянутый в этом бездонном болоте,
находишь причину в себе хоть немного
беречься от собственного эпилога.

Сейчас то, что вышло — всего лишь случайность.
Но это последняя, кажется, крайность.
Хоть будешь теперь, на изломе пологом,
надеюсь, доволен своим некрологом.