Письмо маме

Я пишу к тебе на небо,
где ещё ни разу не был,
в незнакомые края,
адрес мне пока неведом,
так что - «на деревню деду»:
Богу доверяю я.
Да, сиротка, да, печалюсь,
да, стучит костяшкой старость,
да, уже не тот задор,
но ещё хватает прыти
на то-сё и тити-мити,
и на прочий ветхий вздор.
Ты всё видишь и всё знаешь,
лучший друг мой и товарищ,
мама — верности оплот,
вот поцеловала нежно,
прикоснулась безмятежно,
только сердце слёзы льёт.
Говорят: ты спятишь скоро,
если с мамой разговоров
ты не прекратишь теперь.
Благодарен за советы,
но иные дуют ветры,
напевая мне: ты верь.
Не был я рождён в рубахе,
но всегда был с прибабахом,
маме было нелегко:
с первых лет меня читала,
бесконечно всё прощала
за любовь, мою любовь.
Не боюсь я спятить. Опыт
мне подсказывает что-то
выше плоти на крови:
жизнь в себе имеет корень,
да, исходник небесспорен,
но всегда и всех живит.
Ни потрогать, ни увидеть,
ни в каком не сыщешь виде,
всё здесь хочет живота!
Смерть — застава на границе.
Надо лишь договориться
с Командиром блокпоста.
Мама там. Я здесь. И что же?
Повидаться вот не можем.
Нету опции такой.
Маме хорошо у Бога,
но она грустит немного,
маме снова нелегко.
И моя печаль — не туча,
с каждым днём… не легче — лучше,
боль, но, нет, уже не та.
Мы в разлуке, время — вечность,
там начальность, тут конечность,
в общем, русская мечта!
Так бы и строчил тебе я
в зеркалах сторон обеих
видим не для красоты...
Мама, я твоя жалейка,
и платок, и телогрейка,
Мама, я навеки ты.

18.01.2023