Больно. Не телу. Душе.
От этого есть лекарство?
Когда свет вернётся уже
И исчезнет бунтарство?
Я - соль земли белорусской.
Польская нетривиальность.
Язык мой родной - русский.
И свобода нужна, как данность.
Смешались четыре крови
В пропорциях очень схожих -
В углах квадрата сегодня,
Их стравливают истошно.
В тёмный комок всё сбилось.
Слова-гвозди целятся в плоть.
Но, раньше же всё проходило?
И в этот раз то'же пройдёт...
Душу можно лечить.
Любовью.
Но моей уже не хватает.
Крепко всё сжалось внутри.
Закипает.
* * *
Больно. Не телу. Душе
© Copyright: Вероника Тышкевич, 2023
Свидетельство о публикации №123011800047
Свидетельство о публикации №123011800047
Рецензии