Забытый город - в старом сюртуке.
Избранник мой во фраке, словно франт.
Зонт на двоих и души налегке,
Неву гранитный окаймляет кант.
Есть в сером уязвимость волшебства,
но сто оттенков истину спасут.
В каком-нибудь есть капелька родства -
огнём наполнен каменный сосуд.
Таким сюртук столетний не к лицу,
трость не нужна, он всем на зависть юн.
Сдувает в Летнем золотом пыльцу,
Морской играет сотней медных струн.
Вновь Питер поцелуй воздушный шлёт,
зовёт прижаться к стылым берегам.
Всё тем же ожиданием живёт,
прислушиваясь вкрадчиво к шагам.
А я не еду... белка вся в делах.
Кручусь-верчусь. Тоски невпроворот.
Вздыхают сфинксы на литых мостах,
Петра целут ветер в медный рот.
Я вырвусь. Я примчусь. Ты только жди, -
меж нами серебром струится нить.
Нет, не вино мы будем пить - дожди!
И солнце в зонт на берегу ловить.
Сто оттенков серого...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123011802156
Свидетельство о публикации №123011802156
Рецензии