Мой отец

            
Он с сорок третьем был мальчишкой
Семнадцати неполных лет.
Но на войну от школьной книжки
Ему был выписан билет.

Под Ленинград, в крови и пепле,
Наводчиком на САУ.
Он здесь познал войны учебник,
По полной горечи хлебнул.

Осколками изрешечённый,
Насквозь – и ноги, и рука,
Землёй холодной загребённый
И с пулей в лёгких на века,

Он выжил всё ж, заговорённый,
Молитвой матери своей,
В стране родной, непокорённой,
Сквозь боль, огонь и сто смертей.

Создал семью, ребят побольше,
С заботой и любовью к ним.
Он рад был этой тяжкой ноше –
Всем детям четверым своим.

Любил людей и труд упорный,
В любой впрягался в меру сил.
Построил дом семье просторный.
Добру детей своих учил.

Был бригадиром, счетоводом,
Директором и продавцом,
Заведовал колхозным током,
А, главное, он был отцом.

Талант имел он от природы:
Писал стихи и рисовал,
Пел песни голосом народным,
А под гармошку как плясал!


Любил под утро он с косою
На травы в поле выходить,
Водою из ручья живою
Любил он жажду утолить.

Не уставал и не сдавался.
Он очень эту жизнь любил!
И в памяти навек остался.
Вот он такой, отец мой, был!