Но сколько раз бежали от судьбы,
Христа молили, проклинали утро!
Кормили птиц с разрушенной трубы,
их лапки мерзлые, на них есть пудра.
У монастырских стен, белил не знавших,
прохаживались стаи воронья.
А стены, как все призраки восставших,
из мантий и размерами копья..
Ворота, двери у судьбы изрыты,
прикосновение всех рук, запястий дня..
И души в мантиях всегда закрыты,
и плачут на свече, из жития...
И молится Россия изначально!
ведь литургия плачь, что есть поныне;
её кидает в жар, её беспечность,
и строит новый монастырь, в ампире..
Стены, призраки..
© Copyright: Свиридова Людмила Викторовна, 2023
Свидетельство о публикации №123011708032
Свидетельство о публикации №123011708032
Рецензии