У окна

I

На небосводе сияют звезды,
Летают птицы в полночной мгле,
Промчался день, теперь вечер поздний
Вступил в права при седой луне.
Природа спит, и ей снится снова,
В сияньи солнца прекрасный день,
Лишь я не сплю, повторяя слово,
И в свете лампы бросаю тень.

Собрав все волосы на затылке,
В который раз я хочу начать
В письме отчаянном, нежном, пылком,
С сердечной тайны сорвать печать.
Чтоб в строчках трепетных, неумелых,
Тебе открылась моя душа,
Сказать открыто я б не сумела,
Ведь я не так уж и хороша.
Увы, дрожат, замирая, руки,
Перо не пишет заветных слов,
Ах, не избиваться мне от муки
И не открыть мне свою любовь.

А птицы кружатся в поднебесье,
У них, крылатых, ведь нет тревог,
Они поют свои птичьи песни,
Ведь мир к ним, все же, не так жесток.
Кому, как мне, в этом лунном мире,
Сиянье звезд не дает уснуть?
Стихи - поэтам, а музам - лиры,
А мне бы лишь на тебя взглянуть,
Мне лишь бы в строчки сложить слова,
Собрав в конверт все страданья сразу!
Хотя, быть может, себя сама
Я обреку на несчастье разом?

В подлунном мире и свет и тьма,
Все знает место себе и, все же,
Быть может, схожу я уже с ума,
Но разве письмо это мне поможет?
Ведь твой ответ будет, знаю, груб,
Ответишь шуткой, порвав все сразу,
Иль притворишься, что слишком глуп
И недопонял понятной фразы.
Горит лишь лампа и на стене,
Мелькают блики, играя светом.
Нет, не узнаешь ты обо мне,
И ты не будешь страдать с ответом,
Нет, не получишь ты мой привет,
Да, я бороться с собой сумела.

Письмо не пишется, лунный свет
В мое окно лишь стучит несмело...

II

Окно другое, но в том же месте,
Большой, богатый, старинный дом,
Это усадьба или поместье,
И там, внутри, за другим окном,
Сердечной муки виновник главный,
Неполучатель сердечных строф,
Шутник, глупец, парень своенравный,
Не заслуживший ее любовь.

Под тем же светом, луной хранимый,
Сидит без сна средь ночной тиши,
Тоской какой-то своей томимый,
Мученьем грубой своей души.
Кружатся стаи во тьме небесной,
Слышны повсюду их голоса,
И облик чей-то родной, прелестный,
Застлал мечтою ему глаза.
В его руках лист бумаги белой,
Да с ним перо, чтобы начертать
Во фразе глупой и неумелой
Все то, о чем он посмел мечтать.

Дрожит рука, и во свете лампы,
Строка к строке, начинает путь,
Свои все чувства и все таланты,
В послании хочет он выплеснуть.
Душа горит, и сердце бьется,
Но, вот, в уме родится бой-
А вдруг она лишь рассмеется
И посчитает все игрой?
Иль того хуже, разыграет,
Себя представив всех глупей
И скажет, что не понимает,
О чем в письме писал он ей?
Как в сердце нож, как в душу камень!
Какая глупость ей писать!
Ах, как смирить горящий пламень,
Как чувства глупые унять?

Луна седая над землею,
Все тихо, словно замер мир,
А он все борется с собою,
Чтоб ту забыть, кого любил.

III

Картина та же, как же странно
В сомненьях глупых жизнь прожить,
С собой бороться, не любить
Того, кто сердцу стал желанным.
Хоть письма чувствами кричат,
Сомненья, страхи их сильнее.
Ответ узнать вдвойне больнее
И вот, она и он молчат.


30.06.2019