Наши неоконченные письма,
тонут в теоремах бытовых.
При прорыве боли и трагизма,
чувства оборвались в запятых.
Давят слёзы ручейками боли.
Вздохом скорбным линии в бреду.
Нервы наши надвое кололи,
всё, что не имели мы в виду.
Злоба с лестью - нежные создания!
Не поделят прописную гладь.
Скачут строчки, где-то там, за гранью,
вышивая совести тетрадь.
Мысль сразу, - свет гремит оркестром.
Ты, лишь, флейта мелодичных нот.
Но, на обсуждении протестном,
нацедилось слов невпроворот.
Фаэтончик в фразах неуместных,
ищет лучшей скатерти дорог.
Пыл застрянет в бесполезном месте,
и в стыде отыщется порок.
Нет огранки - совесть ювелира.
Нет склоненья - просто буквы в ряд.
Нет такого ёмкого пунктира,
что заменит слов моих наряд!
Неоконченные письма
© Copyright: Олег Зинч, 2023
Свидетельство о публикации №123011706891
Свидетельство о публикации №123011706891
Рецензии