Не хожу за плугом в поле,
Не бороню, не сею,
А руки черны и мозолисты,
Словно уставшая к осени пашня.
А руки грубы, будто топорища,
Истёрты, как серп, жнивьём.
Какой медленный хлеб
У меня вырастает из пальцев,
Тяжкий хлеб, сгибающий спину,
Словно пудовый мешок.
Урожай собираю -
Не клубни вёдрами,
Выискиваю среди песка
По молочному белому зёрнышку,
Тугому,
Как утренняя крымская галька,
Омытая
Сиреневой тёплой волной.
Мой одинокий хлеб
Ломтем крутым
На праздничном чужом столе
Благоухает
Не хожу за плугом
© Copyright: Нинэль Крымова 2, 2023
Свидетельство о публикации №123011705533
Свидетельство о публикации №123011705533
Рецензии