Механизм

Меня всё больше тяготит
В сознании чёткая картина:
Я за столом. Пред мной стоит
Ужасно сложная махина.

Там что-то крутится, шкворчит,
Скрипит, колотится, вздыхает,
То благовониями разит,
То даже попросту воняет.

Чуть в стороне стоит сосуд -
Он из стекла, похож на призму.
И две-три трубочки идут
От этой колбы к механизму.

На вид - там чистая вода.
Обыкновенная простая...
Лишь иногда, за счет стекла,
Там тени мутные мелькают.

Стекает медленно вода,
Теряясь далее в махине...
А у меня на полстола
Такие кнопочки цветные...

И тычу я туда–сюда,
Гадая силу и давление...
Вот здесь напор, а здесь труба
Меняет скорость и течение...

Ну, а в конце опять сосуд,
Но жидкость там иного цвета…
(Конечный, так сказать, продукт,
Что выдает махина эта).

Уж нет прозрачности былой,
Все в пятнах, крапинках, потеках,
И не смешавшись меж собой …
Цвет – как колпак у скомороха.

В одном сосуде – ожидания,
То есть чистейшая вода -
Надежды, помыслы, мечтания -
Мои грядущие года.

В другом, все прожитое мною
(Для дум - прекрасное сырье).
Оно там всякое, не скрою…
Но это - прошлое мое.

Но тяготит меня, увы,
(Теперь уже под взором близким),
Что в первом уровень воды
Совсем уж стал рекордно низким.