Любите, женщины, поэтов

Любите, женщины, поэтов,
Ведь только им и суждено
Увидеть то, чего в вас нету,
Что вам от Бога не дано.

Когда по вас с ума мы сходим,
То в тишине слепых ночей
Стихами нежными исходим
И тонем в глубине очей,

Которые на нас, быть может,
Всего-то глянули лишь раз,
Но этот взгляд нас так тревожит,
Такие чувства будит в нас,

Что мы в вас видим идеалы
Учёности, ума, души,
Чего в вас так порою мало,
И против истины грешим.

Любите, женщины, поэтов -
Любви мечтательной друзей,
Ведь им самим так нужно это -
Таков земной их Колизей.

Судьбы изменчивой и тяжкой
И даже роковой подчас.
И я скажу вам без натяжки:
Они лишь обессмертят вас.

Вот я возьму и сверху строчек
Поставлю буквы "Л." и "М."...
Загадочное многоточье,
Понятное? Да не совсем.

Потомок наш, читая строки,
Задаст себе один вопрос:
Он в жизни был ли одиноким,
И чью любовь по жизни нёс?

И чьи же всё ж инициалы
Стоят вверху - перед стихом?
Не вымарали их нахалы,
Не упились таким грехом!

Как имя той, что вдохновенье
Ему дарила столько лет?
И оживёт вдруг на мгновенье
Его возлюбленной портрет...

Любите, женщины, поэтов,
Ведь только им и суждено
Увидеть то, чего в вас нету,
Что вам от Бога не дано.