встреча

… знаю, не куришь... выпьешь? –
не пьёшь, вижу, проводишь...
ты такой идеальный!
Хоть в обморок падай, хоть 
стой насмерть, -
ты улыбаешься и повторяешь,
играй свою роль, свою
партию, Ветка, -
побудем  немного друзьями.
И я разлетаюсь на части,
внутри, собираюсь,
играя и двигаюсь... дальше.
Говорю... говорю тебе – о жизни,
про кризис нескольких лет,
про чудную осень,
про узкие джинсы... и  как
хорошо, что мы в разных
прожектах…
а у тебя всё ещё лето и дома
не ждёт никто, и я задыхаюсь,
и я ненавижу тебя за это...
я падаю в прошлое... режу
на ленты свои негативы...
на сколько… хватит...но
мою ностальгию не принимают. 
Выйти оттуда сразу - там холодно,
но красиво... и я начинаю
что - то писать и курить,
окунаясь в экстазы...сразу.
По моим прологам не напишут
эссе и не снимут кино…
знаешь…  мне так карамельно -
грустно... и северно... временно?
И пусть, не повезло.

В маршрутке.

Эта женщина… может быть… не красива…
(скорее всего, так и есть).
Она сидит… и медленно водит рукой по стеклу.
Небо, в левом квадрате над ней, становится синим,
а в правом - безнадёжно гаснет последний луч.

И капли – серебрятся, блестят на её капюшоне,
и маршрутка сквозь вечер всё так же идёт ко дну,
и он… сидит - после похмелья, слегка отрешённый,
рассматривая на спинке сиденья всякую ерунду.

А рукав её - в звёздах, как будто бы в стразах,
и женщина – в такт покачивает головой…
в положение его, нескончаемо глупом и несуразном,
перед ним проявляется... грустный бог, как живой.