Напоминание о плетении собственной ткани жизни

Когда моя бабушка пряла пряжу, я любила сидеть подле неё. Я слушала и смотрела. Руки моей бабушки двигались уверенно и спокойно в повторяющихся движениях магического ритуала. Как по волшебству, в воздухе зависало веретено, вращающееся на невидимой нити. Иногда оно исчезало в размытости красок, вызванной его быстрым движением, иногда замедлялось и становилось явным. Музыка бабушкиных пальцев, поворачивающих деревянный конус, шелестела и превращалась в жужжание натянутой нити, наматывающейся на веретено.

Я дремала, отдавшись успокаивающим звукам. Моя бабушка пела и рассказывала мне о своем путешествии - долгой одиссее, которая для неё тогда еще далеко не закончилась. В то время я в дрёмах, еще не знала, что это было началом моего путешествия: передо мной лежали пути, как отдельные нити пряжи, которые позже будут скручены в тугую нить. Эти пути открывались передо мной, и каждый из них звал меня в свою сторону.

Все пути были проторены много раз. Многие люди ходили, ездили и путешествовали по ним по-своему. Каждый человек соткал из них свою собственную жизнь, и эти жизни стали сказками и мифами, рассказанными мне. Многие из этих тканей жизни кажутся нерушимо сплетёнными, канонизированными, и они, казалось, были предназначены и для меня. Они кажутся очень реальными, благодаря вплетенным в них разуму, эмоциям и традициям. И мои ноги вставали на эти проторенные тропы, которые меня соблазняли пройтись по их твёрдой почве.

И все же я слышу музыку пальцев моей бабушки вращающих деревянное веретено, которая всегда напоминает мне о том, что нужно прокладывать свой собственный. И я пытаюсь прясть свою собственную нить по зову сердца вплетая её в свою собственную ткань жизни.