1-23 Зарисовки будущих стихов. Январь - 2023

   (Судьба литературного героя не всегда совпадает с судьбой автора стихов)            


               

1-23   АХ, БЕРЁЗОНЬКА-БЕРЁЗА...


Робко сок с берёзы капал,
            то ли дождик слёзы лил.
То ли я незримо плакал
        там, где друг когда-то жил.

С ним то было... Детство было,
           юность прыткая прошла.
Враз куда-то всё уплыло...
               Мгла у ног моих легла.

С нею мне опять не спится,
   бродит ветер... Чуть бранится.
Явно будет  не до сна...
               Тайно спряталась луна.

Тучи небо всё закрыли
                томно - серой пеленой...
И, как будто бы застыли
                над моею головой.
 

Ах, берёзонька - берёза
                не забыл я про тебя.
Помню всё... То, как без спроса
    пил твой сок хмельной, любя:

твои чары, младость, негу,
           звон твоей листвы в лесу,
замедляя время к бегу,
                серебря к утру росу.

В.П.

               
          1-23   СНЕГИРИ...

(На одноимённое стихотворение
       Людмилы Гольцовой)

                * * *

Вновь о вас я пою, снегири...
            В зиму очень похожи на розы,
с нежным отблеском алой зари,
                даже если лютуют морозы.

До чего ж вы красивые, пташки...
         Грудки ваши на солнце блестят.
Всегда с вами прекрасны свидашки
        ловят ваш изумительный взгляд.

Вы ничуть... Ну, совсем не пугливы,
                суета ваша радует глаз...
О, пожалуйста... Будьте счастливы,
                я желаю вам это всяк раз.

Мне позвольте, хотя б на минутку,
                вас очами любви лицезреть,
а потом всех обнять, не на шутку,
            вместе песню о счастье допеть.



В.П.


                * * *

Да, вот она, - та самая, любовь...
О, как же она всячески прекрасна.
Её я сразу чувствую, без слов...
Эх... До чего ж красава и соблазна...
Как без неё то быть?.. Мне невдомёк.
Да как же, право... Это невозможно.
В том сердце не таит (с душой) намёк:
«Жить, без любви, - убого и безбожно».


В.П.


            1-23   ШАНС ЛЮБВИ...

        На стих Людмилы Гольцовой
                «Время, время...»

                *  *  *

До чего ж красив слог... Умиленье...
Правда. Ходит кругом голова...
Дивное у Вас стихотворенье...
Ах, какие нужные слова.
Время, время... Как же оно властно
над моей, твоей судьбой, мой друг.
Да, оно всегда, везде участно
и, причём, без всяческих потуг.

Вот и осень... Стыло и уныло...
Всё равно торопит в томну даль,
оставляя всё, что с нами было...
Заодно, - угрюмую печаль.
Долго ей не быть... Весна настанет,
лучи солнца явят благодать.
Она чаще всё ж у нас бывает,
надо ей лишь шанс любви подать.


В.П.


               1-23   НЕ УХОДИ


Побудь ещё, со мной... Одну минутку...
Не уходи. Мой сон мне по душе.
Прошу тебя, останься... Не на шутку.
Уходишь от меня... Ах, неужель
мы не возьмём друг друга вновь за руки,
душой к душе мы чувства не сольём
в сосуд большой любви, не для разлуки,
а чтобы вместе быть... Всегда, вдвоём.
Не уходи... Побудь ещё со мною,
на быстротечно время не смотри,
ушедшее от нас, без слов, весною
когда, в дождь, нам мигали фонари.


В.П.


Навеяно стихотворением Натальи Дмитриевой
               «Там, где живёт любовь»

                1-23   ИДУТ ДОЖДИ...
               

     Прикрою дверь, как будто бы сквозняк?
     В руках твоих стихов любимый томик.
     Не плачь, родная, жизнь - сплошной пустяк."
     "Поставь ромашки мне на подоконник!"

                *
Ах, эти строки... Просто блеск... Их не забуду я вовек. Красивый слог стиха запомню наизусть, чтобы умчалась вдаль никчемна грусть.

                А, за окном...

               Идут дожди... Осенние,
               пришла к ним их пора :
               печалей ощущение
               от ночи до утра.

               О чём же они плачут,
               по ком льют свою грусть?..
               Слёз горечи не прячут...
               Скрыть с глаз их не берусь.

Вы явно поэтесса... Точно знаю. Ваш почерк, средь других, немедля вмиг признаю. Мадам, прошу мне в этом не перечить, а новый стих извольте обеспечить. Его я принародно оглашу, как только на концерт всех приглашу.

В.П.





      Навеяно стихотворением
        Надежды Цветковой
    «Твои чувства просты и
             бессмысленны...».

               1-23   ЗАЧЕМ...
               

Эх... Зачем так жестоко, со злобою
ты обрушила гнев свой, при всех...
Объяснить свой уход я попробую,
только, чур, безо всяких помех.
Крику... Нет... Твоему не поддамся,
своеволие слов не стерплю.
Своим чувствам и мыслям предамся,
их все в узел покрепче скреплю.

Я любил тебя предано, нежно,
разве с этим поспоришь со мной?..
Так зачем же сейчас ты небрежно,
распрощалась вдруг с нашей весной.
Ты доверилась злому навету,
не спросив у меня правды всей.
Как могла ты упасть в пропасть эту,
проклиная меня всё сильней...

С твоих уст: я тиран... даже сволочь,
надругался над честью твоей...
Но когда же?.. В какую же полночь
"от тебя твой ушёл Одиссей?...".
Ты меня так всегда называла,
обнимала, даря мне любовь...
Что же вдруг... Мне скажи, с тобой стало
с водопадом губительных слов?..


В.П.




(В ответ на одну из злобных рецензий
    на стихотворение Евгения Язова)

                1-23   ЧТОБ ПОНЯТЬ...
               

О, дай же мне прозренья, чтоб понять
за что хулишь его с большим презреньем?..
Немыслимо... Се не могу принять,
презренно мною  это оскорбленье.

Его стихи - умны, мифологичны
и всесторонне привлекательны, друзья.
О, Боже!.. Как слова все гармоничны,
с Небес к ним снизошла любви стезя.

Манера изложенья дум обширна...
Владелец интеллектом одарён.
Злоба же, в его адрес, право, дивна...
Небось Им злопыхатель всяк прощён.

Стихи поэта, словно камня твердь,
их повторить сложеньем, - невозможно.
Им не сулит забвенье или смерть...
Я это чувствую... Хулить Творца - безбожно.

Пред Ним мои писания, - ничтожны,
нелепость, очевидный примитив.
Их скрою я, пожалуй, в Музы ножны*,
надёжно их там, сходу, схоронив.


В.П.

*Ножны — футляр для сабли, шпаги, кинжала. 



               1-23   ЖАЖДЕТ...
               

Душа с сердцем жаждет скорой встречи,
чтобы распахнуться предо мной,
веруя, что я, в момент предтечи,
с нею встречусь раннею весной.

Разбросаю ссоры и обиды,
вытру слёзы с пасмурных очей,
чтобы горечь дум были забыты
безо всяко длительных речей.


В.П.


НЕОПИСУЕМЫЙ ПАРИЖ...


Мой поворот судьбы случайный
неописуемый Париж!
Отмечен он особой тайной...
Не в этом ли его престиж?!..
Он, как мой сон, - многообразный.
Красив. Мучительно живой...
Его пленительны соблазны
являют стиль свой, - ключевой.

С ним не считаться — невозможно.
За ним иду вслед, не спеша...
Походкой тихою, вельможно,
листвой осеннею шурша.
Она к моим ногам ложится
там, где тот самый Нотр-Дам*,
который часто, в осень, снится
свои, доверив тайны, снам.


В.П.
 

                1-23   ПАРИЖ...


Париж... Париж... В душе моей паришь
с полётом голубей над тихой Сеной*.
Сегодня вновь меня к себе манишь,
чтоб снова стать моей судьбой весомой.

Но почему же тайная тоска
меня влечёт к брегам реки влюблённых...
Она здесь, как никто, душе близка
для чувств моих, почти что, окрылённых.

Но где же та,  которую я жду,
став со вчера ко мне намного ближе.
Ответа, жаль, никак я не найду
в большом, очаровательном Париже.


В.П.

*Сена — река  французского Парижа



    1-23   ЛЮБВИ ОТРАДА...


Да, вот она, - любви отрада,
опять Париж весь, пред мной...
Моя душа ему так рада...
Он пахнет осенью - весной.
И это вовсе... Нет... Не сон,
не явь моих воображений
льёт песнь о счастье в унисон
ручьям моих стихотворений.

О, град!.. Я льну уже к тебе,
к твоим изыскам  поэтичным
ко мне, идущим по судьбе,
по меркам истинно столичным.
Ты, как никто, Париж, умеешь
создать всем ауру любви.
Ты этим здорово владеешь
вселенский, добрый визави.

Раскрой же мне свои владенья,
ширь, глубину твоих красот
во имя чувств, их возрожденья
до нескончаемых высот.
Прими меня в свои объятья,
хотя б на несколько часов
заполучить щепотку счастья
под шорох осени, без слов.


В.П.




              1-23   ПОВТОРИТСЯ...
               
 
 
Летит снежок над парками Парижа,
листву осеннюю вот-вот запорошит
в тот час, когда художник млад-парниша
на полотне свой вальс любви кружит.
 
Ах, боже мой!.. Какое это диво...
Смеясь, ликует вся моя душа.
Ну, до чего ж вокруг всё так красиво,
зима и здесь — изящна. Хороша!..
 
Париж... Париж... Чего же ты молчишь,
неужто ты не рад затее неба?..
Нисколечко со мной не говоришь,
хотя в тебе нет даже капли гнева.
 
А, вот... Бегут ко мне друзья: Пьер, Жан,
под крики и улыбок парижан.
Похоже будут вальсы до утра,
продолжатся парижски вечера.
 
По ним я загрустил... Париж мне снится,
неужто всё былое повторится?!..
 
 
В.П.


1-23   НУ, КАКОЙ С МЕНЯ ПОЭТ?..

          На реплику
   Владимира Кулаева
 
                *   *   *
 
О, не смейтесь надо мною...
Ну, какой с меня поэт?..
Про него живу с мечтою
вот уж три десятка лет)))..
С под пера летят осколки,
их собрать уж не берусь...
Не зря снова воют волки,
стих не тот им, сам стыжусь
писанины своей хлябкой,
что аж хочется завыть...
в тишине лесной, украдкой,
чтоб умерить свою прыть.
Стать поэтом не дано мне,
им родиться надо.
Я про се узнал во сне
со вчера, нежданно.
 
 
В.П.

 
          1-23   ЗЛАЯ ВЬЮГА...
               
 
 
Вечор... Зима... Вновь вьюга злая
противно воет, снег кружит...
А, что душа?.. Нещадно стонет...
Ночь явно что-то ворожит.
 
Мороз крепчает... Силы нету...
Я весь до ниточки продрог.
Вот, закурить бы сигарету?..
Хотел... Увы, никак не смог.
 
Ух, свирепеет вьюга... Ветер...
Не одолеть мне его нрав.
Сбивает с ног... Ну, да и север,
силишек  вьюге подобрав.
 
Луна куда-то сразу скрылась,
все звёзды пали в царство зги.
Их суть пред мною вся раскрылась,
почуяв рык ночной пурги.
 
Эй, вьюга, вьюга... Успокойся,
предайся бегу в другой час.
Пред мною сказочной откройся,
чтоб мой огонь души не гас.
 
 
В.П.