Метель - Москва

Январская метель, Москва,
Ветров бега, тоска,
Сказочно скрипит под шагом снег,
Как чей-то шёпот вслед.

Арбат январский весь заснежен
И Гоголевский тих, по прежнему красив,
Мороз, как стих в душу пробирается
Не нежить, а мысли пробуждая в ней.

Пушкин с предьестала сходит,
В тяжёлой бронзе ночью бродит,
Огромных ног его шаги
Снега в сомненья привели,
Ознобы к сердцу нанесли.

Он - великан, он здесь свободен
И против всех столетий жив,
Идёт к Арбату по бульвару,
Там Гоголь в думах всё один.

А Пушкин продолжает путь
По той Москве, которую не знает,
Машины шёпотом встречают,
Лишь тишь Арбата так мила,
Как буд-то было всё вчера.

И Александр что-то скажет,
Снега спешат всё повторить,
Душа пытается творить,
В ночи возник фонарный почерк
Бесточием и одиночьем.

Ах, где же здесь теперь извозчик,
Как доберусь в ночи такой?
В привычке моды - снег на плечи,
Он бронзу теплотой подлечит,
Арбат - иной, а Пушкин вечен.

Пора стихов, пора метелей,
Стоит Москва и Пушкин рад,
Попав в иное он столетье
Задумчив как века назад.