Кристально и матово

мне  мстят  слова  мои,  моими  мыслями,
мне  мстит  судьба  за  то,  что  не  поэт,
мне  мстят  прохожие  невежливо
за  то,  что  вежливый,
за  то,  что  обращаюсь – вы…
мне  день  мой  мстит  за  то,  что  станет  лишним
в  событиях  звена  одной  цепи,
и  завтрашний,  и  послезавтрашний, и  новый,  каждый –
все  станут  мстить…

я  вижу  бабочку,  она  звереет,
в  ней  злость  копилась  с  каждым  взмахом,
и  это  проза  не  отнимет  с  губ  и  стон,
низвергнутый  в  один  аккорд,
слезу  раздавит  взгляд,
по  стёганой  подкладке  рифм
прошью  стежок,
а  на  перо  слова  накрутят  белый  лист,
чернилами  из  неба  звёзды  вылезут
почеловечьи  о  стихах  поговорить…

пускай  мне  совесть  станет  мстить,  что  смертный,
а  тени  выползут  на  свет  и  уползут,
пусть  мстит  молчание  за  невнимание  к  молчанию,
а  боль  за  то,  что  о  любви  забыл,
пусть  вены  мстят  за  то,  что  бритва  была  рядом,
а  я  не  вскрылся,  в  венах  кровь  оставил,
пусть  мстит  душа  за  равнодушие  к  себе,
пусть  мстят  года,  пусть  наизнанку  вывернется  кожа,
пусть  мстят,  пусть  судят,  мне  другим  не  быть,
да  и  другие,  как  себя  горшее  не  осудят…

от  форточки  отклеился  сквозняк,
залез  на  стол,  где  кучка  света  от  настольной  лампы,
наверное  я  задремал,
а  в  пепельнице  пепла  ровно – разметать  на  ночь  стихами,
и  искренние  не  молчат,  а  значит  мстить  придут  сегодня,
пусть  мстят  мне  если  виноват,
а  может  разберутся,  да  пожалеют.