Дом

С какого перепугу снег
мне станет домом и столицей,
и неустанно станет сниться
который год, который век,

чтоб там, где сон — возница, и
со мной возиться не устанет,
меня усаживая в сани
и утомляя лица
ми

всех встречных, поперечных всех,
и ездоков, и так, прохожих,
и, облепляя снегом рожи,
дарить мне тысячи потех...

С какого перепугу сон
взял курс закапываться в зиму
и петь мне арию Розины...
Какой мне в холоде резон?

С какого перепугу снег
мне, летней, станет alma mater,
и снежных тварей инкубатор
предложит мне залечь на дне...

Мой жар почуяв, сеять страх
начнёт опять, и стану снова
искать свой дом, свою основу,
и не найду его впотьмах.

Ищу, ищу, ищу свой дом,
его былые очертанья...
Перебирать, как книги, зданья
кит-рыбой с выстраданным ртом,

дельфином, выброшенным на,
морей за тридевять, на сушу...
Куда девать должна я душу,
родного дома лишена...


                20/21 декабря 2022