ангелы не терпят суеты

Ищем утешения в любви,
это нечто, вроде крайней меры.
Здесь на церкви, что ни говори,
вовсе не парижские химеры -
пара колоколен да кресты.
Холод, паперть нищие обсели,
ангелы не терпят суеты -
трётся возле старенькой Газели
тот из них, кто выбрал пусть земной,
водятся такие на районах.
Он бы о любви болтал со мной,
только вот не любит посторонних.
Здесь-то не Париж, на что ему
бизнес без какой-нибудь отдачи?
Разве я по-ангельски пойму,
разве о житейском посудачу?
Чем его утешу? Он меня
только разговорами о найме,
скудными копейками звеня,
что-то предлагая временами -
грузчиком, водилой, продавцом,
вот Газель, товар, прилавок тоже.
Он парит над снегом, невесом,
худенький, прилипчивый святоша.
Ждёшь химер? Доходные места
даром отдаются божьим тварям.
Что дрожишь, святая простота?
Есть любовь, но ставшая товаром.
Есть другая - этой нет цены,
только не в Париже суетливом -
там, где дни почти что сочтены
звонким колокольным переливом.
Хочешь? Так получишь задарма.
Нет и здесь, хотя казалось - рядом.
Вот и неотступная зимa,
лютый холод, кажущийся адом,
в городе, где выживший нелеп
тем, что жив и что не стал калекой.
Что в Газели? Есть вчерашний хлеб,
есть конфеты в пачках массой клейкой.
Есть ещё Господь на небеси,
есть стихи, а к ним - немного прозы,
чуть любви. Вези её, вези
людям сквозь крещенские морозы.