На смерть Инны Чуриковой

Узнала о смерти Инны Чуриковой.
Сегодня узнала. Вот только что... Я не знаю ничего о том, как жил человек, чем дышал, но это эпоха... Человек эпоха.
Мне повезло, очень повезло, в детстве ещё, один день с ней пообщаться.
Я запомнила её руки - они очень тёплые, лёгкие, но при этом всеобъемлющие.
Уверена, что она ушла в рай. Ну потому, что человек с такой чувствующей, тонкой душой не может уйти не в рай.
И всё равно печально. Царствие небесное...
Родилось вот это... Снег сейчас идёт, такой же мягкий, как её руки.


Полк тёплых рук редеет с каждым днём...
И дело не в войне, хотя она извечна.
Мы все по времени бежим, бежим, бежим... Идём...
Чтобы однажды, как-то вдруг, услышать слово - вечность...
Так неизбежно, так непоправимо... Так легко...
Уходят в небо без переживаний, взглядов,
Как световые тени, цветом схожим с молоком,
Большие, маленькие, рыцари, наяды...
Уходят... Так она ушла,
Оставив неизменные осанку, подбородок к горизонту...
Глаза... Огромные не лгущие глаза...
И тёплых рук изгиб запястий звонкий...
Она ушла, а снег пришёл...
Как будто шаль упала сплеч и обернулась
Взглянуть - а всё ли будет с миром хорошо?
И растворилась памятью внутри московских улиц...
И как же так, и почему, зачем?
И хочется догнать, но дрожащая ступня не попадает в стремя...
Она же, улыбнувшись нам, уходит на легке,
Одно оставив шёпотом по снегу - время...