Только что отгремели набатом куранты.
Принял вахту: ДВА-НОЛЬ-ДВАДЦАТЬ-ТРЕТИЙ год.
Где-то, в Питере, тяжко вздохнули Атланты
(предыдущих стихов моих фигуранты),
Вспоминая с поэтом тверским эпизод.
Ровно в полночь мечты превратились вновь в тыкву,
Под порядковым номером – СОРОК ТРИ.
От привычки мечтать я никак не отвыкну,
Потому всей душой не люблю январи.
Поздно мне отступать от надежды на встречу,
Вновь пойду за своей путеводной звездой.
Грустно, что Новый год с новой тыквой отмечу,
Может, к ней, как к тебе, прикоснусь я щекой.
У судьбы складов нет, и удачи на всех не хватает.
Тыквы есть, и они соразмерны мечтам.
Спит поэт. Лишь во сне его боль исчезает.
Лишь во сне он прильнёт к её нежным губам.
Спит поэт
© Copyright: Геннадий Перминов, 2023
Свидетельство о публикации №123011400589
Свидетельство о публикации №123011400589
Рецензии
