Свой среди чужих

Мы  - воздуха горячего поток,
повязанные временем, пространством,
терпением и болью окаянства...
И все же мы - живой  воды глоток.

И выстрела безумного в упор -
гуляет пуля алым кровотоком.
Прелюдия  библейским вечным сроком -
у Змея мёд во рту.  И спит  топор...

Ту яблоню под корень  не ему
рубить... Да и зачем? Не мы в остатке.
Потомство Евы и Адама падко,
живут страстями. Пытка не  уму.

Не добрые, не злые - просто тень,
которую отбрасывает пламя
не их души. У них иное знамя -
прожить бы без забот хотя бы день.

А кто-то словно на костре сожжён.
До капли выпит жизнью, обмусолен.
В обугленной горсти с десяток зёрен,
под рёбрами распятием  - рожон.

Ни врезать никому, ни дать отпор -
тонка игра заведомо приблудных.
Мы с ними вязнем в разговорах нудных,
тоскливо понимая - мелкий вор.

Молитва не спасёт, как и засов.
Терпеть чужого рядом стыд и  мука.
А  свой откроет в душу дверь без стука.
С ним разговоры молча. Всё без слов...