Ближе к закату, когда нету сил на гнев

Ближе к закату, когда нету сил на гнев,
мы замолкаем, будто бы онемев,
на самом финише долгого многоднев-
ного кросса по пересеченнной мест-
ности, где головы щурятся из кустов,
где из доступных радостей два по сто,
а из причин для гордости лишь просто-
ры, что не перепрыгнешь в один присест.

Нынче герой из не столь отдалённых мест:
там, где должно быть сердце - окопный крест.
Если вглядеться, бок чемодана пест-
рит этикетками типа Ванинский порт.
Ехал с таким, перевязанным бечевой,
дед мой когда-то - сутулый, полуживой:
голод, война, тюрьма - ну да ничего,
жизнь есть и вне пределов московских хорд.

Жить и не скурвиться - это так себе спорт:
административки, наверное, красят порт-
фолио; но ожидаемый Оверлорд
вряд ли случится - где тот британский лев?
Может, хоть финиш, буде случиться ему
прежде чем мы всем кагалом канем во тьму,
станет утехой терпению моему.
Дело к закату. Сил нету даже на гнев.