Ночной Прованс

Похрустывает горло?
Роятся маленькие мысли.
Под прутиком по капельке стекают чувства
в тарелку, полную безмолвного сочувствия.
Потерян дух авантюризма в пепле дюн песчаных.
Все кажется устало: устал мой стол, кровать, подушка,
устала маленькая сушка, и чай устал, устали чувства...
Я потеряла иль нашла, что все зовут искусство?
Искусство жить, прощать, молить; искусство пить, курить, просить.
Короткий выдох, титаном в легких оседает.
Твой взгляд неистов, но только он меня не понимает.

Ночной Прованс, сегодня будет рандеву
в обнимку с ночью, обнимку с чувством что умру.
И не смотри, и не моли, глаголы все обратно забери.
Не шутка все, я правду говорю, тебя люблю.
На лавочке поблескивает лак,
в ноздрю ударили воспоминания:
Ты помнишь как страдали мы тогда? Ведь это было испытание.
Сейчас мы просто бродим, ищем, а раньше просто находили,
И лунный свет в стекло как светлячка ловили.

Вот снова дом, уставший, грустный, белый дом.
Хранитель снов, очаг уставших слезных грез.
Не выйти из него пожалуй, лучшее решение,
Забыть что существуют люди, боль;
траву растить в прихожей, а солнце создавать.
Весь мир сосредоточен здесь,
И только здесь спасешься от отчаянья.