Ушедшему поэту...

 Мы с тобою, ещё этим летом,               
 Шли по парку, вдыхая жизнь…               
 Ты же знал, что я не был поэтом,               
 А ты, друг мой лохматый- им был…               

 Задержались с тобой на аллейке.               
 Ты, умильно зажмурившись пил,               
 Сидя, рядом со мной, на скамейке               
 Влагу, что я в ладони налил.               

 И с восторгом глядел на уток,               
 А заигрывая с ветерком,               
 Улыбался… его поминутно,               
 Норовил полизать языком.               

 С интересом разглядывал листья               
 И прохладу вдыхая воды,               
 Всё спешил поделиться мыслью               
 О преватностях общей судьбы.               

 Отсылал меня взглядом в небо,               
 Отстраняя от суеты.               
 Ты ведь чуял… поэтом я не был.               
 Помню я… что поэтом был ты…