Душу терзали, маяли
Годы - полынь-трава.
Сами собой растаяли
Праздничные слова.
Каждый, как мог, раскаялся,
Сбросил греховный груз,
Мёд молодой состарился
И потерял свой вкус.
Счастьем висит подкова,
Сердце знобит в груди.
Месяц ты наш медовый,
Жаль, что всего один.
Свидетельство о публикации №123011204820