Все продолжаю жить,
жую комок житья,
сушу белье былья
на ребрах парапетов
не вечных. На ночных
ветрах клубится прах,
и черный след на лбах
заметен у поэтов.
И я иду к гробам
по этим головам -
горячих жидких слов
прибежище и днище.
Рождение из пен
расстрелов, вскрытых вен.
Они мой краткий тлен
сведут на пепелище,
где ноты сеет мрак,
серпом сверкает Бах,
губами еле как
шевелит свой носище.
И страшно всем, и все ж
прекрасен тот бубнеж,
дырявый, как орган,
как коршун в небе свищет.
Бах
© Copyright: Александра Петрова-Токова, 2023
Свидетельство о публикации №123011202999
Свидетельство о публикации №123011202999
Рецензии