Снова лезут мысли о конце света.
К чему бы это? К чему бы это?
Не дают сну убить во мне поэта.
Так много бреда. Так много бреда.
Разлетаюсь на кусочки, собираю из них пазл,
То ни сходится ни сколько, то опять я в них завязан.
Улетают мысли в космос, только худшие остались.
Не уснуть мне этой ночью, этой ночью я состарюсь.
В окно солнце упадёт и подует свежий ветер,
Мысли новые вобьёт в мой опухший за ночь череп.
Снова всё перемешают в беспорядок, где же берег?
Я лежу в своей кровати, но уснуть мне в ней не светит.
Бессонница
© Copyright: Павел Александрович Бушков, 2023
Свидетельство о публикации №123011202285
Свидетельство о публикации №123011202285
Рецензии