На пыльных полках снов

Там в неглиже, на пыльных полках снов,
Забытые шедевры и заплаты,
Разбитый шкаф, отставший от полов,
Картина в паутине - "боль утраты", 
Застывшая над пропастью времён,
С её, весьма разительным контрастом:   
Где каждый был заботой окружён, 
Но, чувствовал, порой, себя балластом.

Там так легко по воздуху плывут
И облака, и птицы, и деревья,
А вдалеке - дорога, лес и пруд.
Мне кажется, что детство - лишь мгновенье.
Невольно взгляд скользит туда, назад,
Года бегут, о прошлом вспоминая
Проходит жизнь, и как-то невпопад,
Меня влечёт "живая кладовая".

На стенке - потускневшие рога, 
Шкатулки, три сервиза, статуэтки,
Покрытая налётом курага, 
Книжонки, возле старенькой кушетки.
И, как в бреду, забытая мольба,
Подобно той, из прошлого, из детства,
Времён, когда ещё была жива
Моя семья. Осталось впредь наследство.

Но, сердце будоражит этот хлам!
В кладовке аромат, как в доме ветхом,
Вокруг царит чудовищный бедлам,
Обломки, посыпает время пеплом.
Залезу в эту щель, как в щель в полу,
Раскрою много тайн, чужих секретов,
А в дальнем, юго-западном углу,
Найду и для себя сто грамм ответов.

Там в тишине, в потухшем огоньке,
Как призрак, появляясь-исчезая,
Мелькает тень в своей ночной тоске,
Но не находит выхода в тумане.
Я - как читатель на страницах книг
Истории, вершимою веками.
Листаю личный памяти дневник,
И вижу вновь родных перед глазами.