где твоя родина, бренный скиталец?
что успокоит метущийся дух?
где тебе преданность сердца оставить?
где отдыхает твой взгляд и твой слух?
словно 3 женщины матерью были.
поочерёдно касаясь корней,
думаешь сердце то ведь не забыло,
сердце узнает того, кто родней.
мучаешь разум - а кто же нужнее,
ближе, надёжнее, кто не предаст,
кто справедливее, мягче, правее,
кто, что вложил ты, сторицей отдаст.
но нет ответа скитальца метаньям.
родина это - любовь без условий.
если ты ищешь, и если не знаешь,
значит любви ты пока не достоин.
значит любовь так увы не родИлась -
верность земле без заслуг и награды.
лишь суррогатная разума близость
по убеждениям, по думам, по взглядам.
часто мы знаем что мы получили -
новые мысли, мечты и привычки,
но нам не вспомнить уже чем мы были,
и как теряли свою идентичность.
скиталец
© Copyright: Анетта Мор, 2023
Свидетельство о публикации №123011107497
Свидетельство о публикации №123011107497
Рецензии