Как сладок сок от спелой вишни,
Но терпкий вкус её прокисшей,
Что под окном в тепле давно
Творит игристое вино.
Стук об землю летних яблок,
В тени оставив отпечаток,
На струне душевных фибр,
Настраивает сидр.
Кукуруза в поле колосится,
Играет Солнце с ней лучисто,
В дубовых бочках, как дракон,
Годами плещется Бурбон.
Не всё то плохо, что прокисло,
И что испорчено давно.
Лишь любовь наполнит смыслом
Моё сердце. И вино.
Красный сок
© Copyright: Владислав Деринг, 2023
Свидетельство о публикации №123011103653
Свидетельство о публикации №123011103653
Рецензии