Нет, увы

——#ирония —-#юмор —-#позитив

Когда иду с лицом побритым,
Как денди лондонский одет,
То видит каждый индивидум -
Идёт, скорей всего, поэт!

И, словно резвые синицы,
Хоть в Красноярске, хоть в Москве
Летят ко мне всегда девицы,
И сразу иногда по две.

И, как в дурмане и угаре,
К поэту тянутся и льнут,
Надеясь, что поэт подарит
Им несколько своих минут.

Чтобы потом сугубо лично
В минуты грусти вспоминать
И вид мой очень эстетичный,
И голос, и стихи, и стать…

Но я, девиц не привечая,
Хоть их, конечно, очень жаль,
Иду стихи писать, мечтая
О том, о сём, про луг, про даль.

И, постепенно вдохновляясь,
Я чувствую рожденье строк!
А праздно с девами общаясь,
Вот вряд ли б я такое смог.

Вообще-то, вышел я побритым
Как раз для дев со всех сторон,
Пока не требует пиита
К священной жертве Аполлон,

Но Аполлон всё жаждет строчек,
И разрушает мне уют…
И жалко девушек мне очень,
Что неприльнувшими помрут…